Où en étais-je ?

Ma moto ne démarre plus.

On est au milieu de rien, sur une piste à côté d’une autoroute, je ne sais plus quelle heure il est mais il fait chaud, très chaud. Le ciel est d’un gris trompeur, notre peau est rouge tomate, car en bonne occidentale que je suis j’ai cru bon de partir en tee-shirt. Mon mec aussi. Sauf que lui est roux (il vous dira “brun” mais c’est pas sa newsletter alors je continue) . Le soir, une fois toute cette histoire derrière nous, son dos ressemble à ça.

un malabar tout bonnement

Et nous voilà, comme deux idiot.es, en plein soleil, à appuyer sur le bouton “démarrer” de la moto et à réessayer —peut-être la première fois je l’ai mal fait—. Il se passe longtemps avant qu’un scooter ne passe, puis un autre, puis plus rien, plus personne. A. fume une deuxième clope. Moi aussi, je sais pas pourquoi, je fume même pas, j’ai l’impression que ça va régler le problème. Mais non, ça me donne juste encore plus soif et cette haleine me tape sur les nerfs autant que le soleil me tape sur la gueule autant que cette moto me tape sur le système. Ca va mal.

Quand il y a situation de crise, moi je parle beaucoup, A. parle peu, il ne parle même pas du tout. Ca crée souvent une situation un peu absurde, comme là, où moi je fais les 100 pas en énumérant les mille possibilités de s’en sortir et où mon mec fume assis en regardant ma moto droit dans les yeux comme si elle allait se mettre à lui parler. On boit un peu d’eau, on se restreint car clairement on a conscience qu’on est là pour un moment. Finalement un petit vieux arrive. Il nous toise, nous observe et repart. Il revient une dizaine de minutes une éternité plus tard avec un sac plastique et plein de trucs dedans. On comprend vite qu’il s’agit de bougies de différentes tailles et on croit le problème réglé, car la naïveté n’a pas d’âge. On démonte, on remonte, on les essaie toutes et rien ne change, rendons nous à l’évidence, ce n’est pas un problème de bougie.

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